A veces camino en la cornisa, Prisa lisa de labios delgaditos; Cuerda floja, gris, de una sonrisa, Precipicio de unos ojos infinitos. A veces los silencios tan cobardes, Son locura, amargura que provoca A hurgar en el fuego de las tardes, Naufragar en la fosa de una boca. Solo equilibrista lleno de gusanos, Canos años…
Los poetas escriben a los muertos “porque a veces nos sentimos como ellos, fríos, sin voz, sin nadie que nos visite, sin flores al amanecer…”: Alberto Velazquez
El cráneo, maxilar y las costillas, Las orillas sudorosas de la piel; Glamurosas, la hiel y las rodillas A hurtadillas en la Torre de Babel. El Frontal, Occipital del esqueleto Mudo feto, Parietales sin latir: Retales, guión de un mal libreto, Un boceto en los ojos sin dormir. El Fémur, Coxal tan instantáneo, Los Calcáneos,…
Me gusta -a veces- sentirme vivo,Tener que vérmelas con el diablo,Ese, que va dictando lo que escriboSoplando las palabras con que hablo. Me gusta, es compañía que muerdeCon dientes afilados de a pedazos,Verlo en tardes grises que se pierdeEntre mis versos, cocidos a retazos. Me gusta el diablo que me acechaCuando todo se vuelve a…