La Balada Imposible
Es viernes, la tarde se marchita, A besos acabado el verso que curtí; Las letras en la hoja que crepita, De un poema que nunca te escribí. Es el aire torcido de sus hojas Flojas del cuaderno tan llorón; El borrón, tinta roja que se moja, Esquirlas, que escupe el corazón. Es la sabana helada…